Invitación a la lectura de Vallejo

 

No soy muy dado a comentar poesía, en el sentido de realizar burdas interpretaciones del tipo “esto significa…”, sin embargo a continuación, mediante dos de sus poemas, los invito a la lectura de quien puedo decir, es, por encima de Machado, Darío e incluso Baudelaire y Verlaine, mi poeta favorito: el peruano César Vallejo. Como muchas de las cosas buenas, estos dos poemas no gozan de la fama de otros poemas de otros autores o incluso del mismo Vallejo, sin embargo, se los comparto por el hecho de que su poesía me ha dado siempre todo lo que espero de la buena poesía, a saber, musicalidad, ritmo, profundidad y un poderoso valor estético, además de que son una demostración de que si bien es cierto que la escritura se hace de la lectura, la vivencia nunca queda sobrando, leerse todos los libros del mundo no te convierte necesariamente en un buen escritor, como tampoco ser el hombre más sufrido del mundo.  Sin embargo, de un equilibro especial pueden resultar cosas geniales.  

Espergesia

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que soy malo; y no saben

del diciembre de ese enero.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

              

Hay un vacío

en mi aire metafísico

que nadie ha de palpar:

el claustro de un silencio

que habló a flor de fuego.

              

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...

Bueno. Y que no me vaya

sin llevar diciembres,

sin dejar eneros.               

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,

que mastico... y no saben

por qué en mi verso chirrían,

oscuro sinsabor de ferétro,

luyidos vientos

desenroscados de la Esfinge

preguntona del Desierto.

              

Todos saben... Y no saben

que la Luz es tísica,

y la Sombra gorda...

Y no saben que el misterio sintetiza...

que él es la joroba

musical y triste que a distancia denuncia

el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

              

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo,

grave.

XXI

    En un auto arteriado de círculos viciosos,

torna diciembre qué cambiado,

con su oro en desgracia. Quién le viera:

diciembre con sus 31 pieles rotas,

                                 el pobre diablo.

    Yo le recuerdo. Hubimos de esplendor,

bocas ensortijadas de mal engreimiento,

todas arrastrando recelos infinitos.

Cómo no voy a recordarle

al magro señor Doce.

    Yo le recuerdo. Y hoy diciembre torna

qué cambiado, el aliento a infortunio,

helado, moqueando humillación.

    Y a la ternurosa avestruz

como que la ha querido, como que la ha adorado.

Pero ella se ha calzado todas sus diferencias.