Epidemia

Ella llegó sonriendo y lo encontró llorando. Mientras seguía carcajeándose, entró otra persona, y al verlo llorando, empezó a llorar, luego entró otra persona e hizo igual. Al pasar del tiempo, ya había llegado todo el barrio, toda la provincia y luego de unas horas todo el país lloraba; menos ella, quien era la única que permanecía sonriendo. Así pasaron los días y los meses y la epidemia se extendía, entonces ella,  cansada de sonreír, empezó a llorar como el resto. De inmediato en el fondo se escuchó el principio de una leve sonrisa.

Del perdón

Todos piden para vos un perdón 

que no necesitás porque no has buscado

yo le quito minutos a mi vida

                a prisa

tomándolos del tiempo

y echándolos en la basura

cual si fuese propicio acabarlos pronto

Sin embargo

el perdón llegará a escondidas

                en silencio

y es probable que se vaya

con los minutos gastados

a morir en la basura

No hay que salvarte

porque ya no hay horizonte

todo está dormido

                felizmente

estás inmóvil en el presente que escogiste

Mientras tanto yo

sigo aquí penitente en presencia de la fuga

de los minutos

y una hiedra de muerte

con raíz en mi pecho

me mantiene atado a la tierra

Me mirás

desde afuera

vestida con un traje de razones

que yo no quiero

que yo no busco

como vos no buscás al perdón

y allí postrada

                desde afuera

llorás con una sonrisa

o sonreís con un llanto de satisfacción

al ver que es por respirar tu aire

que permanezco muriendo. 

[He estado dejando flacos a lo largo del camino]

He estado dejando flacos a lo largo del camino

y no es que me jacte de ser signo de hambre

es  que el dato es curioso cuando

los tiempos famélicos se me vienen encima

nada de vacas

nada de hinchazón ni mucho menos de gordura

he venido caminando
o quizás corriendo

qué más da!

pero en el trayecto miro el pasado hirviendo en calentura

y lo dejo que me contagie de fantasmas

y me deshago en huesos

con hambre

flaco

pero alimentado a punta de versos y de esquelas fortuitas

porque pudieron bien no significar muerte alguna

Estoy saciado de los dolores que se comen

y que el cuerpo aun no sabe botar

estoy a punto de una intoxicación de conversaciones tortuosas

recurrentes sobre todo por las noches

cuando yo debería estar durmiendo

no soñando

Pero no tengo velas

ni tengo entierros

porque lo que quiero velar no es de ateos

y lo que quiero enterrar no está muerto

porque hay cosas que hoy quisiera matar de hambre

o de olvido sin más

pero ni se olvida ni se muere

ni se cubre

como los monstruos de mi pasado

en los signos de la inanición

Costa Chica

       Acerca del Estado (In)Dependiente de Costa Chica se sabe de su imprecisa localización en algún lugar entre el Trópico de Cáncer y el Trópico de Capricornio. Su geografía  es ampliamente diversa, goza de un importante porcentaje de áreas protegidas que los políticos utilizan a conveniencia como argumento frente a cualquier cosa, desde las inundaciones, hasta el dolor de cabeza o la fiebre del cólera.  Una amplia biodiversidad le caracteriza, su flora va desde variedades de helechos, pasando por orquídeas y llegando a estadios nacionales de factura (sic) China, su fauna va desde ranas diminutas de colores brillantes, pasando por múltiples variedades de reptiles y arácnidos, hasta ex presidentes que comen tamales cuando se cansan del caviar. Costa Chica es el país más feliz del mundo (quien se atreve a decir lo contrario dentro de sus fronteras, corre el riesgo de ser apaleado) y además el país más pacífico del mundo (por favor omita la información contenida en la sección de sucesos de cualquier periódico local).

         Costa Chica es, además,  el único país en el que la labor crítica es considerada ofensiva, resentida y  chancletuda;  donde para ser Presidente dos veces basta con ser un zombie con un Nobel de la Paz, y donde para no ser homofóbico basta con tener uno o dos amigos “gay”, de igual forma,  para no ser machista basta con tener amigas mujeres y para no ser señalado de xenofóbico basta con tener un par de amigos nicaragüenses. Es el único país del mundo en el que las manifestaciones artísticas conocidas por las masas se reducen a unas cuantas esculturas repartidas a lo largo de todo el territorio y que misteriosamente coinciden con el número de próceres de la patria (héroe{s} de guerra, futbolistas, ondinas, empleados de la NASA, y uno que otro busto de algún escritor o escritora). Es un estado libre e (in)dependiente, es decir, usted puede hacer lo que a usted le dé la gana siempre y cuando la Iglesia Católica se lo permita (en caso de duda en éste punto, consulte la Constitución Política de Costa Chica, o eleve{sic} su queja al Vaticano), valga además la aclaración de que si usted se auto define ateo o no-creyente en Costa Chica, y además le gusta escuchar “metal”, es de inmediato categorizado como éticamente malvado, o sea, que su estatus moral colinda más o menos con el de Satanás.

            Atrévase a venir a Costa Chica, sin duda se va a reír muchísimo antes de que se le desprenda un riñón con alguna de las zanjas que ornamentan las calles de las zonas populares (y valga esta salvedad de “zonas populares” puesto que en otras soleadas autopistas, de mejor hechura, sus riñones difícilmente corren peligro). Así que venga y disfrute(nos) y goce(nos) que eso es lo que sin duda nos hace más felices. 

Está claro

Está claro que un recuerdo se puede convertir en un odio

y el odio en más odio

y así sucesivamente sobre todo cuando uno empieza a ver

                               hacia adelante

el tiempo que corre hacia atrás

Está claro que la división entre todos  se hace más patente

cuando es uno mismo el que empieza a caminar

                en reversa

encontrándose en la lejanía de los otros

con todo lo que uno no es

con todo lo que uno no quiere ser

con todo lo que uno es comparado

con todo lo que siempre ha comenzado a ser

cada vez

un poco menos yo

Por fortuna  

aun la humanidad goza de cierta miopía

para ver incorrectamente

respecto de la erección de la razón

por fortuna algunas veces aparecen insensatos

dispuestos a ser amados

Está claro que nunca amanece

mientras estamos oscuros

 insomnes

pero está claro

que para poder mirar no hace falta luz

sino deseos de mirar

y que solo ha permanecido siempre

en los amores y los odios

la fijación por la ceguera

 

En el Atardecer (autor: Yoan Campos Cabezas)

A continuación les presento un texto de mi sobrino de 11 años, espero que lo disfruten: 

En ese atardecer está contento un árbol, de ese árbol una manzana, de esa manzana ese fruto y de ese fruto su semilla cada y cada vez más. Lo que ocurrió fue que el atardecer desapareció y entonces todo fue oscuridad. Cada vez el árbol estaba más triste, oscuro, roto y se veía hasta viejo y malo,  frutos con gusanos y podridos y después de todo ese mes de maldad y oscuridad y muchas cosas, el árbol puso su cara feliz, siguió adelante y todo volvió a ser como antes en el atardecer. 

Escrito por:  Yoan Campos Cabezas el día 11/diciembre/2011

Estaba adherido

Estaba adherido, o al menos aun lo estaba cuando empezó a despertar. Miró hacia abajo, a lo largo de la vara que venía escalando de tiempo atrás, y siguió un rastro que empezaba desde debajo de sí mismo y se extendía en descenso hasta perderse en la distancia.

Estaba adherido, o al menos aun lo estaba cuando, desde donde se encontraba, vio como una mano que le pareció conocida borraba aquel rastro. Se sorprendió de que la huella de un camino se borrara tan fácilmente que pareciera no haber andado nada jamás.

Estaba adherido, o al menos aun lo estaba cuando volvió su mirada hacia arriba y la misma mano –aquella mano conocida– que se había empeñado en borrar su huella, le aventaba granos diminutos de sal, uno a uno, que a un tiempo lo hacían arder, encogerse, revolcarse y despegarse poco a poco, lentamente y con gran dolor.

Estaba adherido, o al menos aun lo estaba…

Supongamos

Supongamos que por fortuna

no soy tan bueno como se cree

supongamos que es mi imagen

la que se ha quedado en tu espejo

luego de mi partida

sí, supongamos eso

supongamos que ya te has vaciado de todo resabio

de cuanto alguna vez pensé despojar  en tus adentros

supongamos que en efecto miento

y que de vez en vez me gustaría creer un poco

o jugar al creyente                         

sólo para poder pedirle a alguna deidad que te cuide de mis demonios

de los que dejé heredados en tu recuerdo

sí, supongamos eso

supongamos que si me hubieras sostenido en tu pecho

como a un suspiro

quizás me hubiera convertido en fuego

y yo mismo quemaría todo cuanto había para mi

supongamos también

pero solamente un poco

que me has guardado como una herida

imposible de cicatrizar

pero que has mandado tu dolor de viaje conmigo

para que sólo yo lo padezca

                sí, supongamos eso

supongamos que desaparezco

pero no por causa de la muerte

si no por causa de no haber tenido una vida

porque si suponemos que para quedar con nada

después de tenerlo todo

más valdría desaparecer

entonces prefiero suponer que estas letras se escriben solas

y que con un punto al final

sería preciso suponer que ya no estoy

Fuck Christmas!

“Fuck Christmas!”, eso fue lo que vio escrito con una pésima caligrafía en tinta negra sobre la pared del baño en donde se había despertado, no estaba muy seguro de que fuera ya de día, o si aun era de noche, pero aun se encontraba en el bar donde había empezado su viaje anti-navidad. Nunca antes había bebido, seguramente por eso fue que los licores le hicieron un efecto tan espantoso. Había decidido desconectarse del mundo justo en la víspera de la navidad, pero en vista de que el suicidio era una medida demasiado extrema y melodramática, decidió mejor beberse la conciencia con el afán, o bien de congelar el tiempo y que la mugrosa fecha no llegara, o bien, quedar suficientemente inconsciente como para saltársela.

No era un acto de simple rebeldía ante la actitud compulsiva de consumo de la cual era presa, ni siquiera era que tuviera algún resentimiento de tipo religioso respecto del supuesto motivo de la celebración, era simplemente que se había hartado de todo. En sus mocedades era él quien daba siempre un argumento a favor de la maldita fecha: que se celebra el nacimiento de Jesucristo, que la gente anda más contenta que de costumbre, que la repartición de los regalos a todos les gusta, que la gente la utiliza como pretexto para reunirse y reconciliarse unos con otros, que es uno de los momentos más esperados para reunir a la familia, en fin, una multitud de argumentos de la misma calaña. Sin embargo, en esta ocasión, a solas, lejano incluso de sí mismo, caía en cuenta de la vacuidad de todas esas razones.

Primero que todo, no se podría afirmar que se celebraba el nacimiento de Jesucristo sin ser indefectiblemente un hipócrita, o un ignorante que con seguridad pensaba que Santa Claus era tío de Jesús y que en lugar de en un pesebre, el mesías venía en una de las bolitas que se cuelgan en los caros árboles que adornan las salas de las casas. En vista de que esta última opción era, aparte de irrisoria, bastante inverosímil, era incluso noble pensar que quienes afirman que la fecha es para celebrar la natividad de Jesucristo, son verdaderamente unos hipócritas. Con respecto al resto de los argumentos pro-navidad, en la soledad de sus adentros, que era incluso más amplia que la del piso lleno de orines del baño en el que aun se encontraba, carecían completamente de sentido: ¿por qué la gente necesita pretextos para estar más contenta?, ¿por qué la gente se pone contenta con regalos?, ¿por qué se deben esperar al fin de año para reconciliarse unos con otros?, ¿por qué hay que esperar un solo día al año para regresar con la familia? El hartazgo había llegado para quedarse.  Todos los argumentos podrían aplicarse exactamente al revés:  es gracias a la navidad que la gente prefiere odiarse 364 días del año, gracias a la navidad las familias se separan durante 364 días, gracias a la promesa de que la navidad llegará diciembre, la gente se separa el resto del tiempo.

Sintió un profundo deseo de vomitar, pero lo reprimió. Tomó una pluma de tinta negra que recién se percataba de que tenía en la mano, y antes de volver a plantar su rostro en el charco de orines que había en el piso, con una pésima caligrafía, escribió en la pared: “Fuck Christmas!”

Ebenezer Scrooge

Debilidad

Se mete en los huesos con forma humana

me ha puesto de rodillas y sin fe

como buen impío

me ha hecho reconocer que creo en algo

 que creo haberle encontrado embarrialado de amor

amaneciéndome con sonrisas

La posibilidad  de su ausencia

o incluso de una posible distancia

me recuerda la presencia del suicidio

con toda su muerte

y de nuevo

el frio aparece durante la vigilia

y yo le muerdo los sueños con mis esperanzas

de que sea más que la aspiración de lo duradero

que dure como el dolor

qué importa!

pero que permanezca en mi

a pesar de los arrebatos de los otros

malditos otros!

siempre empeñándose en verme

como  la cascara incipiente de las desgracias

Cuántas horas podría verte?

quizás tantas como te esperé…

y ahora que estás aquí,

pareces irte con mis sonrisas

a empozarte con los residuos que la amargura

habrá de acumular en lo partido

en lo olvidado

y en lo robado…

Paradoja

Es preciso pensar la contradicción para comprenderme
                  pensar
         por ejemplo
que es posible arder sin quemarse
o que es posible morirse de sed
nadando en el mar
         en cualquier mar
y esto es porque soy la contradicción
                  tanto
           como soy el mar
           como soy la sed
           como soy cuanto arde y se ahoga
todo en un tiempo
todo en un espacio

El amor huele feo

Todo el mundo habla del amor, eso es un hecho. Al parecer porque todos lo han experimentado, yo de hecho pienso que así es, sin embargo tengo la firme certeza de que una cosa es la experiencia del amor, y otra muy distinta lo que la gente dice que el amor es. Pensar el amor desde una matriz populachera deviene inevitablemente en una serie de imágenes prejuiciosas que sin duda tienen mayores alcances de índole social, es decir, el amor como cosa cándida, hermosa, pulcra y limpia, me parece un verdadero atentado en contra de la experiencia del amor. Supongo que esto se debe en buena parte a los prejuicios en contra de la suciedad y los malos olores, pues nadie concebiría que algo que es hermoso, deseable, bello y demás -a saber, el amor-  sea al mismo tiempo sucio y maloliente.

Sin embargo, existen diversas opiniones al respecto, por ejemplo, según relata  Diotima en boca de Sócrates en el Banquete de Platón, a diferencia de lo que todos creen, Eros (Amor) no es hermoso ni perfecto ni ninguna otra de esas estupideces, es más ni siquiera es un Dios, sino más bien un Daimon (a saber, un intermedio entre dioses y mortales). Según cuenta la filósofa de Mantinea, el día del nacimiento de Afrodita, los dioses celebraron un banquete al cual asistió entre otros Poros (comúnmente traducido como Abundancia, aunque creo que se parece más bien al concepto de alguien con Recursos, más o menos) quien ya se encontraba ebrio de néctar; en ese momento llegó Penia (Pobreza) a mendigar y a comer los sobros del banquete, y al ver al borracho, decidió concebir un hijo de él. Fue así como surgió Eros, quien siendo concebido el día del nacimiento de la bella Afrodita, estaría destinado a permanecer a su lado siempre. El otro detalle de éste Eros es que heredó las naturalezas de sus progenitores, de manera que  gracias a su madre, es completamente pobre, no es ni bello ni mucho menos delicado, no se parece a un angelito travieso con alas y siempre bañadito, como se representa usualmente los catorces de febrero, es más bien flaco, escuálido, siempre anda descalzo, no tiene casa, duerme en la calle, donde lo agarre el sueño, y por supuesto, siempre está sucio y desaseado. De su padre heredó lo que llamaríamos la chispa, le gusta el conocimiento y siempre anda en busca de lo bueno y de lo bello, con frecuencia consigue lo que busca, pero dada su naturaleza materna, todo lo despilfarra rápidamente de suerte que pronto se encuentra de nuevo en la pobreza, sin embargo es atrevido, interesante y hasta tiene buena hablada…

El texto al que hago referencia es mucho más amplio, por supuesto, y toca otros muchos extremos, sin embargo, recojo una idea simple: el amor no es bello, sino que es más bien una búsqueda de lo bello. Además esto bueno y bello que busca es el deseo de inmortalidad, más bien entendida como un deseo de perdurar en lo bello, por decirlo así, que se logra a través de la perpetuación del cuerpo y del espíritu. Colocándonos en contexto, ninguna de estas cosas excluye las relaciones sexuales, sino todo lo contrario, las colocan con una importancia esencial. 

Ahora bien, ¿a dónde quiero llegar con todo este cuento?, es muy sencillo: el amor no es ningún chiquito lindo y alado, el amor no es una negación de la sexualidad, de lo corporal ni de la pasión ni de la locura. En general todo el mundo disfruta de las relaciones sexuales, a todos nos gustan, todos nos alocamos y nos sumergimos en los placeres, y todos además sabemos que la sexualidad no huele ni a rosas ni a inciensos ni a yerbabuena, el aroma del sexo es único y particular, no vale la pena ni siquiera entrar en detalles. Así que lo único que queda es quitarle su aura de candidez, porque el amor es una cosa intensa e interesante, pero sobre todo, el amor huele feo.