miércoles, 13 de noviembre de 2013

[ahora resulta]



ahora resulta
que a todos los hijueputas les da por decepcionarse
por sacar los colmillos con los que antes
se mordían los labios
de vergüenza

tiran la piedra para arriba
y cuando les golpea la cabeza
son una víctima más
de las leyes de la gravedad

sin embargo
son leves
         los hijueputas
son superficie
apenas un pedo de autoconmisceración
         de un momento a otro el heroísmo propio
depende de los errores del otro
heroísmos pasivos
o no-heroísmos….
¿será casual que heroísmo y egoísmo
gocen de una misma métrica?

…pero sus palabras no me aprisionan
son la liberación de las culpas marchitas
de tres vértebras dejadas en la cama de sus recuerdos
un quebranto de sus errores fermentados
en las falsas imágenes del poeta tótem
del facilitador de sus redenciones
el bastardo patético de sus errores
su propio reflejo… 
"Liberate", Pollock
        

sábado, 9 de noviembre de 2013

Un imbécil



Ahí estabas
haciendo tu común demostración de como
uno sostiene una mentira
detrás de todas las verdades…
yo aún te espero
con una paciencia cada vez un poco más resignada
repitiéndome “es suficiente”
con los brazos abiertos
un imbécil, que llaman…
El verso se me empoza en la mirada
y no me deja cerrar los ojos
¡luego que por qué el insomnio!
y mis lágrimas se van por el caño
llegan hasta el río
y luego las bebés como el bálsamo de tu sabiduría
todo un Don Juan de la paciencia
todo un imbécil
un imbécil que sobra y te espera cada vez con más ansias
te arranca de tu foto maldita
y te trae a su cama con un gramo de calor

Ahí estabas
ni siquiera vos estabas segura
de que yéndote
te pegabas más a mi…
y cuando pensaste que ya no había más esperanza
que la de una mariposa esperando un beso
me encontraste en la puerta
aun con brazos abiertos
aun inmbécil
cada vez más en el presente
cada vez menos pasado
cada vez más ocioso de música

un imbécil
que cuanto más lejos estás
más cerca  te siente

jueves, 24 de octubre de 2013

Sigo



Sigo echando vistazos atrás (porque hay quienes tenemos aún esa extraña manía de observar el camino recorrido) y no me arrepiento de nada. La vida se da de pichazos conmigo en la mañana y luego en las noches, durante el insomnio, me hace el amor. Asumo los puñales y me bailan juguetones en las entrañas reafirmando que todo permanece tal y como estaba al principio: en caos. Sigo padeciendo la vida terrenal con tanta fe en que no hay más que esto, que en los momentos más hondos de dolor aun sostengo mi amor por los que insisten en ser odiados. ¡Y es que en qué otras circunstancias puede uno poner a prueba su propio amor! Sigo levantándome con la guardia baja conservándome en la idea sumisa de poner un centenar de mejillas a cambio de soltar todo cuanto me pesa en el alma. Sigo echando vistazos… a vos, mi pasado… tan presente, más presente cada vez y cada vez más distante.

The Strange Worlds of M C Escher 02-castrovalva-1930 – Escape Into Life
"The strange Worlds", Escher

sábado, 28 de septiembre de 2013

Parabólicas



A mi amigo L.O.C.A. 

Hay dos platos gigantes de concreto, uno frente al otro, separados a una distancia de unos treinta metros a los que nadie ha dado importancia. Yo estoy con el viejo que me dice entusiasmado “son antenas, vaya allá y cuando me hable, yo lo voy a escuchar desde aquí”. Yo obedezco receloso pensando en la pereza de hacer caso a esos divertimentos irrelevantes propios de la desocupación. Pienso en lo vacuo que puede llegar a ser semejante experimento de comunicación cuando se tiene a la otra persona justo al lado para decirle frente a frente todo cuanto sea necesario. Llego hasta mi plato, me acerco escéptico y le pregunto como un idiota “me escuchás?”. La voz sonriente a los treinta metros asiente y me contesta con un mensaje jamás esperado. De esos que son una revelación, de esos micro-mensajes circulares que son capaces de cambiar un mundo, de hacer de la vida incomprensible un momento comprensible para siempre.


lunes, 16 de septiembre de 2013

Posición fetal



Estaba triste. Lo supo porque le habían dicho que cuando uno está triste se coloca en posición fetal, con las rodillas pegadas al pecho. Estaba triste. Tanto que su posición ya se había convertido más bien en una posición fecal, como para dejar escurrir por sus piernas toda una cosmología escatológica. Estaba triste. Supo que la tristeza era el misterio de un vientre, un mundo reducido, la añoranza de la finitud, la catarsis de la mierda refractada en un momento.

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