Urnas

        Luego de haberlos escogido con su propio dedo, miró como, junto con él, venían los otros que habían hecho igual. Los elegidos los llevaban de la mano, y luego, en unas estacas largas de pino los empalaban uno a uno, dejando la punta de la estaca saliéndose por la boca con algo así como unas entrañas colgantes.

        Los otros, a quienes posteriormente llamarían pueblo, observaban con morbo el espectáculo de aquellos elegidos empalando electores. A su vez, por una extraña razón, olvidaban tomar nota acerca de cómo serían sus muertes, por empalamiento, cuatro años después, luego de pasar por las urnas y escoger con su propio dedo, aquél destino.

Mi colaboración para "El signo Roto", el blog de Germán Hernández

http://signoroto.blogspot.com/2011/08/el-inmigrante-verny-campos.html

Arritmia

I

Sigo girando

en cuadrado

a lo mejor subiendo

es que se me come el siempre

a mordiscos al ahora

escucho al sueño pasar

sobre mis hombros como una tea

o como un violento mártir de tiempos

destruídos

y en medio de los giros sigo aquí

estancado en el velo

de lo que nunca he perdido

II

Sigo girando

soy un triangulo

que se arruga desnivelado

que suena como una trompeta

de principios

porque no todas son propias del final

la oscuridad sigue siendo

luminosa

sigue siendo

nada más

y con el vértigo me desdoblo

sólo un poco

un poco solo

vástago mundo

parásito de mi pensar

pensamiento mismo

principio

círculo

triángulo

final

III

Sigo girando

circular

empiezo cuando creo que empiezo

no cuando empiezo a rodar

¡qué martirio empezar en la hueca creencia!

pero el  martirio siempre

es empezar a caminar

como si llegar fuera posible

al después

con los otros

como grilletes

colgando de mis pasos

y los otros giran como sexos

                sonoros

haciendo una música

nefasta

por los caminos que he de andar

pero aquí me quedo

pasivo

degustando la quimera

de renunciar a moverme

para seguir girando.

               

[Amo el ruido]

Amo el ruido

de los pasos

por donde antes pasé

no pensé añorar jamás

por cuanto he andado

pero hoy extraño la tierra

como cuando se extraña la muerte

antes de empezar a vivir

Amo una brisa húmeda

que en algún octubre

sacudió mi rostro

estaba fetilizándome

de recuerdos

y de deseos

y de ausencias futuras

y de raíces plácidas

Amo regresar

como si siempre hubiese partido

pero no es siempre

sino nunca

cuando mordiendo el polvo

de mis pretéritos

me vuelvo presente

y me vuelvo futuro

A la vera de tu voz

a Pachita

y al de “mante”

Un día me he visto más reflejado en tus ojos

que en los míos

en ellos estaban todos mis pasos

como si fueran los caminos que algún día

supiste, como nadie, recorrer para mi

Un día vi un par de mis lágrimas

querer salir de esos ojos

y quedar presas en tus pasados

como si el tiempo hiciera un tejido en tu mirada

para atrapar dolores inertes

Un día encontré las huellas de tus abrazos

en medio de una de mis tormentas

cubriéndome

dejando secos mis pies

para no hacerme resbalar

Un día descubrí en tus manos

las cicatrices de tu amor

pareciendo infinito

como puesto en todos los horizontes

hacia donde he de caminar

Un día en tu sombra descubrí

que jamás has de morir

mientras la luz que me has dado

siga saliendo presurosa

desde mi

Ese mismo día comprendí

que mi camino sobre tus manos

me ha sido dado como un premio

por haber hecho a mis pasos marchar

a la vera de tu voz

Sepultureros del amor

                                           a Leto

¡como si la vida fuera otra cosa más

que  dirigirse en pasos

hacia donde uno puede llegar!

te miran bajo su sombra

porque creen que es su camino

el que debes andar

¡como si todos los caminos

no llevaran al mismo lugar!

te miran bajo el hombro

dirían que tus zapatos están sucios

que no son dignos para caminar

pero habrás de esperar que un rio

nazca de tus pasos

porque tu calzado es transparente

como el agua

que corre y corre

para enseñarle al mundo que no es la llegada

sino el camino y cómo se recorre

el único método para saber amar

¡como si la vida fuera algo más

que amar o esperar!

guardar el sonido de las voces

que jamás te dejarán divagar

pertenecerte y no doblarte

sino erguirte distante

o distinto

¡qué más da!

porque aprender que nada es igual

es lo preciso para poder entregar

permanecer vigilante

y cuidarse cuidándonos

en los espejos que mostramos

cuando somos otros

cuando somos todos

cuando el amigo se oculta en su espalda

marchita con el juicio

y el ceño fruncido de un alma dispar

Pero mantente erguido

que la valentía es difícil de disimular

ponte en frente de las miradas cautivas

de los acusadores del otro

de quienes te creen criminal

que ser criminal o pecador

en un mundo de muertes

pero inmortal

es lo único propicio para poder llorar

guárdate un poco de tu Dios

para que se lo prestes

cuando al suyo vuelvan a crucificar

¡asesinos del amar!

o a quienes preferimos no tenerlo

con tal de no ponernos a su par

guárdalo para que lo sigas multiplicando

cuando sus mundos se acaben

y te encuentren en los ensueños

de lo único que es real

del camino sin miradas

criminales

sin miradas de sepulcro

miradas sucias de estos

sepultureros del amor.

Dis-variantes

Sintiéndose un poco vacío se iba a la cama, estaba harto, pero vacío, si es que semejante cosa es posible. El ruido del aire acondicionado parecía hacerle tic tac en las sienes, irse a la cama de seguro haría desaparecer ese sonido. Entonces se acomodó lo que le quedaba de ropa y se agachó un poco porque parecía que llevaba el peso del mundo sobre sus hombros, eso que seguramente ha de llamarse complejo de Atlas o alguna otra parodia por el estilo. Caminaba callado hacia su habitación y el insomnio parecía que se le colgaba de los pies para no dejarlo llegar.

Él arrastraba el mundo sobre los hombros, llevaba puesto lo que le quedaba de ropa,  estaba lleno del sonido de los tic tac sobre las sienes y lleno de hastió. Cuando llegó a la cama, la cama estaba llena. Él estaba vacío.